Había lluvia, sí
pero la lluvia era apenas
lo que volvía verdadero el patio
el momento en que nacía el juego
Era amarillo el sol
amarilla la luz
la piel desnuda
la risa
Duró la lluvia
breves tardes
ácidas
redondas
Era la lluvia, sí
una herida amorosa
y la cicatriz se llama infancia
2 comentarios:
Precioso, he llegado a tu blog buscando blogs de poesia en blogspot y me ha gustado bastante las publicaciones que he leido. Aunque el diseño no es demasiado llamativo, y es una pena.
Si no te importa voy a seguirte para leer tus futuras publicaciones.
Sigue escribiendo así, un abrazo.
Gracias por la visita, por el comentario.
Abrazo de vuelta.
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