Tanto

El pasto tiene poco que hacer -
una esfera de simple verde -
con sólo mariposas para cavilvar -
y abejas para entretener -

y estremecerse todo el día con preciosas canciones
la brisa las busca -
y atesora el sol en su falda
y saluda a todas sus partes -
y enfila el rocío, toda la noche, como perlas -
y se hace tan fino
que una duquesa sería demasiado vulgar
con semejante proclamación -

y aún cuando muere - pasa
a olores tan divinos -
como humildes especies, depositadas en el sueño -
o nardos índicos - pereciendo -

y luego, en soberanos galpones moran -
y sueñan los días pasados,
el pasto tiene tan poco que hacer
yo desearía ser el heno -

(Emily Dickinson, trad. Silvina Ocampo)