LUDA

NUEVO DÍA

2011-12-31T12:07:00.000-06:00

Anna-Wili Highfield

Hoy ya se fue.

Se hizo mañana de pronto.

Y no sé qué decirle

al día sin precedente que me interroga

y no me reconoce.

(José Emilio Pacheco, Nuevo día)

Blogósfera

2011-12-01T15:18:00.001-06:00

Ya lo dijo Xavy: "Antes podías ir brincando de link en link, de blog en blog, encontrando relatos maravillosos, de gente maravillosa..." Ahora se ven varios blogs abandonados (éste sólo tiene frío) y, la verdad, es que ni facebook ni twitter (ni nada) pueden sustituir lo que fueron los blogs en su mejor momento, lo que pueden seguir siendo.

X

2011-11-21T09:49:00.001-06:00

Sin fecha

2011-11-05T23:55:00.000-06:00

Lo miré de reojo. Porque lo que yo estaba pensando era en comer unas galletas o en cómo salir a la calle o en cómo evitar la clase o en porqué mis dibujos eran robados. O qué era eso que llamaban amor y para mí no era más que ganas de hablar con alguien, de que alguien escuchara, de que alguien supiera que yo estaba ahí.
Y él estaba cantando eso que yo no sabía ni siquiera que quería cantar. Rompiendo todo lo que yo no sabía que quería romper.
Y sólo lo miré de reojo, pero enseguida entendí que su voz era la misma voz que tenía atorada en la garganta, que le dolía lo mismo que a mí me dolía y, por eso, el mundo parecía más habitable, y había oportunidad de nombrar las cosas y soñar que el paraíso era posible.

Eso era la adolescencia. El dolor, sí, pero la esperanza.

LA PLEGARIA DE LA ROCA ESTÉRIL

2011-10-15T08:10:00.001-05:00

Señor, yo soy apenas una roca desnuda
que azota el viento y quema el sol;
la nube, cuando pasa, de lejos me saluda
y tiende el ala a otra región.

Soy en la cumbre signo
                           de un esperar eterno,
vuelvo los ojos al zafir
y entre lluvias de agosto
                           y ráfagoas de invierno
no hay primavera para mí.

Ignoro los follajes;
                            yo nunca de la fuente
tuve la límpida canción,
ni musgos fraternales
                            que brindar a la frente
de fatigado viajador.

Yo soy como un espectro
                            que se alzara insepulto,
ángel proscrito de un edén;
en el fondo del alma un afán oculto,
en las entrañas, vieja sed.

Tengo mi planta inmóvil
                             hundida en la montaña
y una esperanza en el azur,
y me ignoran los hombres,
                             y nadie me acompaña
en estas cárceles de luz.

Señor, ya que no tengo ni musgo florecido
ni un arroyuelo bullidor
haz que en mis abras forjen
                              las águilas su nido
y hagan su tálamo de amor.

Mas si ha de ser forzoso
                             que me aparte del mundo
y del concierto universal,
hazme símbolo eterno,
                              inmutable y profundo
de la más alta soledad.

(Enrique González Martínez, Plegaria de la roca estéril)

Días así

2011-10-09T23:39:00.001-05:00

Había lluvia, sí

pero la lluvia era apenas

lo que volvía verdadero el patio

el momento en que nacía el juego

Era amarillo el sol

amarilla la luz

la piel desnuda

la risa

Duró la lluvia

breves tardes

ácidas

redondas

Era la lluvia, sí

una herida amorosa

y la cicatriz se llama infancia

SOLA EN EL POZO

2011-09-08T22:59:00.000-05:00

Caigo

2011-08-27T02:38:00.002-05:00

Miro las huellas de mis pasos
con la esperanza
de encontrar las flores
qur prometían mis semillas

y encuentro
una parábola descendente

la sorpresa del destiempo

del acento heredado
a mi nombre.

Entre cuenteros y vates

2011-08-23T23:53:00.003-05:00

Para festejar los cuatro años de Rumpelstiltskin's favorite lover, Silvia hizo una selección de los blogs que lee. LUDA aparece "Entre cuenteros y vates".

Muchas gracias por la lectura.

VERITAS FEMINAE

2011-08-08T22:34:00.001-05:00

Homenaje a poetas y compositoras que abrieron caminos a la creación hecha por mujeres

Un poco

2011-08-01T01:16:00.002-05:00

Sueño con A., a veces, durante un parpadeo.
Alcanzo a distinguir una palabra. A veces su nariz o sus manos. A veces su olor o su risa. Sueño con A. lo suficiente como para recordar que no está aquí, pero que fue real.

AMY

2011-07-23T23:17:00.002-05:00

SO WE ARE HISTORY,
YOUR SHADOW COVERS ME,
THE SKY ABOVE A BLAZE THAT ONLY LOVERS SEE.

QUERIENDO MORIR

2011-07-04T08:15:00.002-05:00

(o de cuando los otros, Circe, hablan de lo de uno)

Ya que lo preguntas, la mayoría de los días no puedo recordar

camino con la ropa puesta, sin marcas por ese viaje.

Entonces la casi innombrable lujuria regresa.

Incluso entonces no tengo nada contra la vida,

conozco bien las hojas de hierba que dices,

el mobiliario que has puesto bajo el sol.

Pero los suicidas tienen un lenguaje especial.

Como carpinteros quieren saber qué herramientas.

Nunca preguntan por qué construir

Dos veces me he confesado de manera sencilla,

he poseído al enemigo, he comido al enemigo;

he tomado su oficio, su magia.

De esta manera, tan seria y considerada,

más caliente que agua o aceite,

descansé, babeando por el agujero de la boca.

No pensé mi cuerpo como encaje de aguja,

habían desaparecido incluso la córnea y los restos de orina.

Los suicidas ya han, de hecho, traicionado al cuerpo.

Nacidos muertos, no siempre mueren,

pero deslumbrados, no pueden olvidar una droga tan dulce

que hasta los niños mirarían sonriendo.

¡Meterse toda esa vida bajo tu lengua!

Toda ella por sí sola se vuelve una pasión.

La muerte es un hueso triste, estropeado, dirías.

y aún así me espera, año tras año,

para deshacer cariñosamente una vieja herida,

para vaciar mi aliento de su mala prisión.

Balanceados ahí los suicidas algunas veces se encuentran,

rabiosos ante el fruto, una luna inflada,

dejando el pan que confundieron con un beso.

Dejando abierta, con cuidado, la página del libro,

algo sin decir, el teléfono descolgado,

y el amor, lo que haya sido, una infección.

(Anne Sexton, Queriendo morir, traducción de Brenda Ríos en Círculo de Poesía)

Contracorriente

2011-06-30T19:59:00.001-05:00

"La poesía es un freno para los que quieren uniformar el espíritu y convertirlo en terreno fértil de cualquier autoritarismo. La poesía es resistencia, porque enriquece al lector. Pero lo importante es que la gente crea más en sí misma y en su capacidad de cambio. Si vive en la impotencia, no cambiará el mundo ni se cambiará a sí misma."

Juan Gelman en Milenio

Nuevo gadget

2011-06-24T22:52:00.001-05:00

Gracias a Alejandra, ahora este blog tiene un cuadro de búsqueda interna en la columna de la izquierda :)

En mi primera búsqueda, me reencontré con este post: CONEJO

Tiempo

2011-06-16T22:49:00.002-05:00

Justo estaba pensando
en que ayer era el viernes de una larga quincena
y que esta mañana fue la misma
que la mañana de otro día que ya se ha repetido demasiadas veces

cuando quiero que ya sea de noche
apenas es medio día
la jornada tiene tantas horas lentas
pero el mes se ha ido rápido
como se han ido todos desde febrero
pero más pesadamente que en octubre

y creo a veces recordar
lo que sucederá a final de año

y justo ahora
quisiera empezar de nuevo
pero en otro tiempo

REFLEXIONES SOBRE EL PROCESO CREADOR

2011-06-01T08:16:00.002-05:00

Sólo escribo aquello que me es incomunicable, aquello que se me revela, algo que siento como presencia molesta en mi interior, aquello que brota de mi soledad, de mi incompatibilidad. escribo lo que no puedo compartir, lo que mis gestos y mis palabras no saben expresar. Aquello que se quedó enquistado en mi desesperación, algo que me violenta. No puedo pensar lo que surge, porque lo que siempre surge es lo peor de mi ser, vómito de mis abismos, de mis suicidios. Mis personajes traducen mi mal. No hay gestos reparadores en mi teatro; hay odio, perversión, resentimiento, violencia abismal. No hay primera intención de comunicar nada a nadie. Es un vómito de desesperanza, de terror, el peor de los miedos. No hay amor por nadie. Es el odio lo que alimenta mis imágenes. Son sueños, retazos de mis máximas soledades, imágenes infantiles desoladoras. Mi asma y mi encierro permanente. Mi claustrofobia de lo cotidiano. Mi ahogo de la vida. Mi temor a la muerte. Escribo porque no puedo dejar de hacerlo. Actúo porque no puedo dejar de hacerlo; no hay elección libre en mi primer momento; no hay elección en el hombre que vomita; vomita porque no aguanta lo más descompuesto de sí mismo. Es en ese mismo vómito de mi mal de donde surgen todas las imágenes, sólo puedo querer cuando me permito odiar hasta el extremo; recién allí aparecen algunos gestos que puedo distinguir como amor; amor que me hace enamorar de los personajes y mi odio ya vomitado va dejando lugar a la sorpresa, y a mí la sorpresa me produce ternura. Adoro lo que me asombra. Por eso aprendí a querer estos monstruos de personajes que inventé, porque también son hijos míos, hijos de lo peor que hay en mí.
Más tarde se me revela que no son sólo míos, sino expresión de un momento de otros seres, de la vida, de la sociedad. Sé también que vomito por muchos, que mi vómito es colectivo, pero eso lo sé sólo después, sólo mucho después.

(Eduardo Pavlovsky, Confesiones)

De la mesa de diálogo en el V Festival Palabra en el Mundo

2011-05-30T01:14:00.004-05:00

La participación de Jorge Terrones, Literatura desde Aguascalientes, en el blog México Kafkiano.

Festival Palabra en el Mundo

De la mesa de diálogo en el V Festival Palabra en el Mundo

2011-05-23T21:07:00.002-05:00

La participación de Alejandra M. Vázquez, Los instintos comunes, en el blog Los cuadernos de Pierre Menard.

Festival Palabra en el Mundo

V Festival Palabra en el Mundo - Aguascalientes

2011-05-13T21:56:00.004-05:00

Palabra en el mundo surge como una iniciativa de algunos poetas que conformaban el comité de apoyo del Festival Internacional de Poesía de la Habana, en el año 2007. La pretensión era lograr una propuesta solidaria y paralela al Festival que permitiera lograr lecturas simultáneas en diversos puntos alrededor del mundo. Hoy en día el Festival "Palabra en el Mundo" se presenta como una propuesta del Proyecto Cultural SUR Internacional, la Revista Isla Negra y el Festival Internacional de Poesía de la Habana.

Aguascalientes se suma por segundo año a estas actividades:

Viernes 20 de mayo, 19 hrs.

Mesa de lectura Ex- escuela de Cristo

Participan: Alberto García, Francisco Martínez Farfán, Juan Pablo de Ávila, Paloma Mora, Yadira Cuéllar, Jesús Cienfuegos, Mónica Ávalos, Patricia Ortiz Lozano, Pamela Ruiz Flores, Tomás Dávalos. Se dejará el micrófono abierto a más participantes.

Sábado 21 de mayo, 19 hrs.

Mesa de reflexión Museo José Gpe. Posada

Participan: Alejandra Martínez, Jorge Terrones, Rubén Chávez Ruiz Esparza, Edilberto Aldán, José Luis Engel, Ricardo Esquer y Arlette Luévano. Modera: Eva Terán.

*

2011-04-25T23:20:00.002-05:00

Hoy miré tu fotografía
miré tu rostro blanco y negro sobre el muro
miré tus ojos increíblemente tristes
tu cabello corto
tus labios para siempre cerrados.

Yo estaba por salir a la calle
a tu calle
a la fiesta que siempre quisiste

pero me quedé viendo tu fotografía
cómo me parezco cada vez más a ti

a la que no eres
a lo que eres ahora que no estás.

Sé que debo seguir
que no puedo quedarme a mirarte

pero no sé sonreir como tú lo hacías
ni gritar como tú
ni bailar y girar y estallar

la fiesta se fue contigo
yo paseo mi cuerpo como una sombra.

*

2011-04-12T23:48:00.001-05:00

Hubo un momento en que creí que iba a llover
cruzó el viento de mi infancia por los patios
el cielo se precipitó sobre las cristales
y las flores brillaron anticipando el rocío.

Creí que iba a llover
y mi cuerpo lo agradeció con un estremecimiento
y la casa
y todos sus fantasmas
extendieron su sombra blandamente.

Conforme el día sucedió
fuimos volviendo la mirada hacia nuestros pies
cansados
y el calor fue ganando espacio desde el centro de la tierra
como nace el mal desde la semilla.

No creo más en la lluvia.
Pero mi cuerpo aún teme la promesa.

35

2011-03-31T07:22:00.001-06:00

Sólo le pido a Dios
que el dolor no me sea indiferente,
que la reseca muerte no me encuentre
vacío y solo sin haber hecho lo suficiente.

Sólo le pido a Dios
que lo injusto no me sea indiferente,
que no me abofeteen la otra mejilla
después que una garra me arañó esta suerte.

Sólo le pido a Dios
que la guerra no me sea indiferente,
es un monstruo grande y pisa fuerte
toda la pobre inocencia de la gente.

Sólo le pido a Dios
que el engaño no me sea indiferente
si un traidor puede más que unos cuantos,
que esos cuantos no lo olviden fácilmente.

Sólo le pido a Dios
que el futuro no me sea indiferente,
desahuciado está el que tiene que marchar
a vivir una cultura diferente.

Eres hoy, mañana y siempre

2011-03-12T01:02:00.000-06:00

Sucede

2011-03-08T22:47:00.002-06:00

Yo no podría sentarme a mirar
cómo se desmorona la casa

quisiera correr a gritarle a todos
que los cimientos tiemblan
igual que los amados a punto de morir.

Pero son tan pocas mis fuerzas
estoy tan agotada

que cierro los ojos
abrazo mis piernas
y canto como la niña triste
que no he dejado de ser.

No preguntes lo que no quieres saber

2011-03-05T21:50:00.002-06:00

que tus dedos se moverán sobre las frías lápidas de la historia que no nace

que el mar es un sueño viejo y oscuro

que confundes tu rostro con el de alguien a quien soñaste alguna vez, pero no eres tú

que hay personas felices de ser prisioneros

que las encrucijadas están más cerca de lo parece

HOME

2011-02-26T21:02:00.000-06:00

Esto también pasará...

2011-02-15T23:39:00.002-06:00

Y a eso quería ir, estimado lector, mi semejante, mi hermano: no estamos a salvo de nada, sépalo. Eso ocurre en el mundo, en la vida. Pero cuando se meta en el libro de Uranga no sólo no se va a distraer de eso, no sólo no va a olvidarlo: va a sentirlo todavía más. No tenemos descanso ni sosiego, no hay certeza, nada es sólido ni hay de qué agarrarse, salvo de la certidumbre de que todo es transitorio, limitado y relativo.

(Ignacio Uranga, de El Ella Real, en Periódico de Poesía)

Paréntesis

2011-02-08T00:40:00.002-06:00

Su voz es la sombra que acompaña mis pensamientos.
Digo que lo escucho y, en realidad, miro su sonrisa.
Sueño con A., en la constante sensación de estar atados.
No puedo alejarme.
Sueño con A., con que él me sueña. Sólo quiero que venga a decirme que es verdad.

QUEJAS

2011-01-28T10:42:00.002-06:00

Tal vez has observado que los poetas líricos se quejan mucho. Para eso, entre otras cosas, sirve la poesía: para quejarnos del mundo, del destino, del amor, de todo. El arte de la queja consiste en dos operaciones simultáneas:
1. Detener lo que se da en el tiempo, dejarlo fijo, en el verso: suspiro eternizado, digamos.
2. Y sacar lo que está dentro de ti, lo interno y subjetivo, a la realidad exterior, al mundo de todos.
No cabe duda de que estas operaciones traen cierto alivio al alma acongojada y sensible del poeta. Entre otras cosas porque lo que aparece en la interioridad (en el tiempo) es incierto, desarticulado, de perfiles evasivos, y al cristalizar en el verso se hace rotundo, claro y perfilado..

(Hugo Hiriart, de Cómo leer y escribir poesía)

Un paso a la vez

2011-01-02T00:30:00.002-06:00

La vela no fue encendida. Yo no conseguí tomar el fuego. Y ya es el segundo día.
Pero lo dije. Lo escribí. El tiempo no pasa sin ser nombrado.

Sobreviviendo

2010-12-09T17:40:00.001-06:00

de xkcd

Intercambio

2010-11-29T22:14:00.004-06:00

vía Urielmanía, me entero que en el blog LDV se está organizando un intercambio de libros para esta navidad.

si quieren participar visiten: http://librosdevida.blogspot.com/2010/11/intercambio-de-navidad-de-bloggers.html

3 libros

2010-11-23T17:34:00.004-06:00

Tarde, pero segura, respondo a este meme que me pasa Qvod Ago: Enuncie 3 libros que obligaría a leer a un escritor 'wannabe' y la razón de incluir cada libro en esa lista.

Menciono mis tres libros y dejo que cada uno se explique solo:

1. Cartas a un joven poeta, de Rilke.
"Indague cuál es la causa que lo mueve a escribir; examine si ella expande sus raíces en lo más profundo de su corazón. Confiése se a usted mismo si moriría, en el supuesto caso de que le fuera vedado escribir. Ante todo, pregúntese en la más silente hora de la noche: 'Debo escribir?'."

2. Función de la poesía y función de la crítica, de Elliot.
"'Hallar una idea' no significa encontrar una máxima de calendario, o partir de una sinopsis de lo que vamos a poner en verso; no se trata de hallar una idea para luego 'vestirla y adornarla', en una interpretación literal de la metáfora. Se corresponde con la concepción de toda obra imaginativa."

3. El derecho de soñar, de Bachelard.
"La literatura -a la que algún día habrá que aliviar de un menosprecio injusto- surge de nuestra vida misma, de la más bella de las vidas, de la vida hablada, hablada para decir todo, para no decir nada, hablada para decir todo, para no decir nada, hablada para decir mejor."

y va el meme para Leticia, Angélica y Libia Brenda

Una vez más

2010-10-27T22:59:00.003-05:00

...es mi garganta la cuna de un monstruo pequeño y estridente
que anticipa el invierno y la pobreza del azar...
¿cómo calmar o domesticar a la bestia
si no le puedo tener de frente
y frenéticamente sorbe mi sangre?

...

My writing

2010-10-05T23:01:00.002-05:00

del FB de Guillermo

I write like
Charles Dickens

I Write Like by Mémoires, Mac journal software. Analyze your writing!

Otoño

2010-09-23T00:59:00.002-05:00

El aire es detenido en la piedra.
Cambia su dirección y encuentra otra piedra.
Cambia su dirección y entra a un túnel oscuro. No hay salida ni posibilidad de regreso. El aire da vueltas sobre sí mismo y se rompe. Supiros escapan entre las heridas de la piedra.
El cielo, triste, contempla esta transformación. Quiere llorar pero no sabe cómo y sólo atina a palidecerse.
Es ésta la estación del cambio.
El otoño es un páramo sin árboles. Es un páramo poblado por fantasmas.
Alguien podría caminar por sobre este escenario. Pero no lo hace. está escondido detrás de unos ojos verdes, detrás de unos ojos marrones.
La música llega de otra parte, como un visitante indeseado.
La música llega pero no se queda. Es demasiado pesada como para caer sin alterar el orden del otoño.
¿Cómo son las piedras? Viejas y mudas.
¿Cómo es el aire? Tembloroso y frágil.
¿Cómo son los pasos que no se detienen? Quedos y extraños.
La luz es sólo el reflejo de lo que no sucede.
Otoño tiene cuerpo de piedra herida, de aire roto, de cielo impávido, de pasos mutilados.
Porque no corre el tiempo sin que algo se doble, sin que un deseo quede inconcluso, sin que se haga de noche y el cansancio aparezca para dejar una capa de polvo sobre las cosas, como se cubre el espejo en el que ya no hay que mirarse.
Los fantasmas no encuentran su sitio. Se dejan vencer sobre las hojas verdes que han nacido a destiempo.
De tanto otoño, otoño también pasa, desaparece.

Aprendiendo...

2010-09-13T14:00:00.003-05:00

Dominar el arte de la pérdida no es complicado;
cuántas cosas parecen estar hechas con el propósito
de que se pierdan que su pérdida no es un desastre.
Pierde cada día algo. Acepta la emoción
de perder las llaves de tu casa, esa hora que pasa tontamente.
Dominar el arte de la pérdida no es complicado.

Ahora ve más lejos, pierde con más rapidez:
lugares, nombres, y donde fuera que pretendieras
viajar. Nada de eso te traerá un desastre.

Yo perdí el reloj de mi madre. ¡Y mira! También la última
o penúltima de mis tres adoradas casas se esfumó.
Dominar el arte de la pérdida no es complicado.

Perdí dos ciudades, entrañables ambas. Y, lo que es peor,
un par de reinos que me pertenecían, dos ríos, un continente.
Los extraño, pero no fue un desastre.

Incluso perderte (tu voz cariñosa, ese gesto
que amo) me moverá a engaño. Es evidente
que dominar el arte de la pérdida no es tan complicado;
aunque (¡Toma nota!) pueda parecer un desastre.

(Elizabeth Bishop, Un arte)

Días así

2010-09-03T15:03:00.004-05:00

Estoy solo.

Quiero escribir todas las páginas del mundo
leer la cifra secreta oculta en el agua primordial
cantar el canto nuevo de la nueva humanidad/
cantar sin tiempo un canto de lluvia y empaparme la cara
y la sangre de agua fresca/ del agua clara que baja de la cima.

Y me pregunto: ¿por eso estoy aquí?
en medio del desierto rodeado de gente que no conozco.
¿Conozco esta gente?, ¿me rodea y me habla a mí?, ¿a quiénes hablan?

Quiero decir estos poemas con la voz de un pájaro y el zarpazo de un tigre.
¿Qué son estos poemas?, ¿qué es eso que llaman poesía?
Clasificar el mundo y sus objetos
y ponerle número a cada cosa es la religión de los tiempos.
Una legión de fanáticos caminan detrás de los objetos.

El arte es el opio de los pueblos dicen los nuevos pastores
¿existe el arte?, ¿el pueblo?
¿dónde están los pastores de este inmenso rebaño de ovejas?

¿Por qué estoy aquí?, ¿porqué aquí y no allá?
allá donde el sol broncea el cuerpo de felinas mujeres
o más allá/ donde el hombre inventa distintas muertes cada día/ todos los días.

Estoy solo/ busco amor.
Quiero ser el amado.
¿Me alcanzará?
¿Me alcanza esta soledad para escribir el poema total?/
ese aleph/ ese inalcanzable.
¿O el amor y el deseo de una dulce obrera del mercado
es el fin de todas mis utopías?
naranjas papas y manzanas en sus manos sucias y sus jugos en mi cuerpo
y sus ojos admirando mi palabra/ mis sombras/ mis castillos de humo.

¿Para qué nacer amar desamar y morir?, ¿para qué Dios de los vencidos?
dime Dios ¿para qué?

Quiero ser el amado/ el bienamado/ el más amado.
¿Y el paraíso terrenal/ la revolución/ la súper hembra/ el gran polvo?
y buscarte en lo alto/ más alto que los fatuos cielos

¿dónde estás padre?

¿Y los hombres/ la libertad/ los ideales supremos/ la loca utopía...?
¿Qué hago acá en este punto infinitesimal del cosmos
intentando trascender con palabras demasiado gastadas?

¿Y los hijos?, ¿y esta sangre que me sucede como revolución ansiada?

Hombre que inventa religiones/ mecanismos/ discursos/ fantasmagorías
¿porqué y para qué el poema?, ¿dónde la poesía?
¿ese arco tensado entre dos estrellas ilusorias?
¿dónde la flecha que atraviesa esta eternidad de instantes?

la poesía: esa oscuridad/ luz/ pensamiento/ genio encerrado en una botella/ todo y nada.

¿Detendrá mi palabra algún día la bala del suicida o el asesino?
¿es necesario el poema/ el poeta/ el inventado/ para detener esa bala?
¿justificará ese instante el poema?
¿la miseria del mundo/ el hambre/ la muerte sin sentido?

Estoy solo/ sin padres/ sin hijos/ sin amada en medio de la noche cósmica.

Estoy temblando.
Voy a morir.

¡Pero antes voy a salvarme!

¡Antes escribiré el poema que frenará la bala
de la infinita tristeza del hombre! //

(Aldo Novelli, Antes del final)

BlogDay

2010-08-30T23:39:00.003-05:00

Este blog cumple 4 años. Ha sido el periodo más extraño de mi vida. De más cambios. De más descubrimientos.
Pero hoy es día de recomendar cinco blogs. Esto es muy difícil. Ahora sigo, según mi Reader, más de quinientos blogs. Hace ratito que no actualizo mi blog roll, pero tengo aquí la ventana desde donde pueden ver mis elementos compartidos. Tal vez esa ventana hable más de mí que este blog, que mi perfil de facebook, que mi cuenta de twitter...
Podría recomendar, de mis suscripciones, a algunos de los más activos:

*Asamblea de palabras: Blog de Francisco Cenamor. Blog literario con información diaria.

*Plano creativo: Blog sobre psicogenealogía, psicomagia, creatividad. Jodorowskiano.

*Moleskine Literario: Blog de Iván Thays. El mejor blog literario internacional según Revista de Letras.

*Sociological Images: Blog de Lisa Wade y Gwen Sharp. Pertenece a la revista Contexts, de la American Sociological Association.

*Booooooom: Blog de Jeff Hamada. Presenta el trabajo creativo de artistas de todo el mundo.

...y por aquí sigo.

*

2010-08-02T18:42:00.003-05:00

En la hora del sol más alto, los nubarrones se esponjan como reyes asmáticos. Abajo, hombres anaranjados buscan escaleras para alcanzar la luz, o por lo menos unos zancos silenciosos que los eleven del cactáceo asfalto de su podredumbre.

II)
El inquisidor destripa amuletos, mueve las ruedas de su máquina: de las mangas de su disfraz cuelgan esqueletos de peces y cruces diabólicas. Un colibrí se detiene en el centro de las manecillas: el mediodía es un abuso, un martillo que clava designios en las cabezas pelonas de allá abajo.

III)
Bebes aguardiente. Nosotros caminamos hacia tu sino, una maraña de sílabas quiere ser mantra en las orejas pero luego se disuelve en percusiones prehistóricas, en el crepitar de millones de soles -o tal vez el mismo sol, millones de veces repetido-.

IV)
La muerte ronda en los puentes, en las aguas de obsidiana, en los obeliscos.

V)
La luz del Espíritu Santo es pluma en tu frente: alrededor giran planetas, moscardones y avispas, un dios colibrí meditabundo. El humo verde de tus menjurjes se eleva hacia los nubarrones: saltan acuarelas en los ojos, los arbustos caminan con pasos de sombra y el cristal de tus uñas pela el cascarón de la crisálida acuosa donde aguardamos.

VI)
No hay baile. Llega la luna de puntitas, con su manto morado y azul; detrás de ella: millones de lunas ancianas que atiborran la cúpula celeste.

VII)
Han pasado doce horas. La medianoche se cierne sobre cada una de nuestras arterias -el bálsamo añoso del bosque nos llama, no tan lejos- Huimos en tropel, lobos de lumbre, búhos de sal: seguimos tu voz en malezas y manglares hasta que tu voz es el manglar y las malezas.

VIII)
La muerte glacial ronda en los puentes, en las aguas de obsidiana. Pero esta vez la esfera escapa de sus manos y va a dar al pantano donde tienes tu casa. Estamos limpios.

(Ricardo Bernal, Medicine Man)

FORGETTING

2010-07-14T14:15:00.000-05:00

Poesía Caracol

2010-07-05T18:16:00.002-05:00

Cultura de Veracruz. Revista de Literatura Contemporánea

Fin de semana

2010-06-25T17:41:00.003-05:00

La rabia es áspera y salada como sangre,
y hay que tragarla tragarla tragarla
para que nadie vea que nadie
¿Vale
la pena?
Saberlo es la grandeza que no tengo.
En este pequeño tiempo de caminos torcidos
nada es pequeño.
Y sin derecho a la derrota
porque no hubo combate
pero sí heridas.

(Helena Ramos, de Río de sangre será mi nombre)

De la lectura en el IV Festival Palabra en el Mundo

2010-06-16T18:09:00.004-05:00

Nota y poemas en El Cafecito.

IV Festival: PALABRA EN EL MUNDO - Aguascalientes

2010-05-19T17:14:00.009-05:00

La diversidad hace más ancho el mundo

Palabra en el mundo es una iniciativa unitaria y se construye desde la participación de todos. La idea básica es que cada uno arme una actividad poética en su ciudad, la suma de todas nos dará como resultado un Festival de Poesía En Todas Partes. Este llamado lo hacen “Proyecto Cultural SUR Internacional”, “Revista Isla Negra” y el “Festival Internacional de Poesía de La Habana”.

En Aguascalientes, a iniciativa de Ricardo Esquer, nos unimos a las actividades del IV Festival: PALABRA EN EL MUNDO invitándolos a la lectura poética que tendrá lugar el sábado 22 de mayo a las 19:00 hrs. en el Café-Galería Herrán (Venustiano Carranza 205, Centro).

Participan: Mónica Ávalos, Elena de Casas, Ricardo Esquer, Fco. Martínez Farfán, José Luis Justes, Arlette Luévano, Juan Manuel Rodríguez

*

2010-05-18T19:22:00.007-05:00

¿Qué es el mar, qué es esa agua salada? ¿Y si fueran las lágrimas, todas las lágrimas vertidas, todas las que han escurrido de todos los ojos desde los orígenes del mundo, de los ojos negros, de los ojos azules, de los ojos vidriosos, de grandes ojos desarmados de los miopes, de los ojos saltones, de los ojos de terciopelo, las lágrimas de desesperanza, de humillación, de cólera, de dolor, las lágrimas de alegría y de emoción, todas las lágrimas? ¿Qué es ese ruido, qué es ese movimiento que nunca cesa, esa obstinación de las olas en abalanzarse sobre los acantilados, después venir a desplomarse sobre las rocas como los animales agotados? ¿Y si fueran los sollozos, todos los sollozos del mundo, todo el desamparo, todo el sufrimiento inflingido y sufrido desde los orígenes de los tiempos? Todas las lágrimas reunidad en diversos lugares bien circunscritos de la tierra, todas las lágrimas que suben por el arenal, que asaltan las rocas. Porque claro que las lágrimas tienen que ir a alguna parte, y caen derramadas tanto en ese lugar que la tierra no puede chuparlas todas, porque entonces qué sería de la tierra, ¿quizá un pantano? Así el mar está todo el tiempo pleno. La noche, la luna lo contempla, como un gran ojo desencantado.
(...)
El sueño es tan dulce ―quién habla de pesadilla? Yo, responde el mar. Repite que la humanidad no ha agotado sus reservas de lágrimas. Ninguna ola es idéntica a otra, cada una es única y no llega más que una vez hasta la orilla, cada una posee una voz distinta, no obstante el mar repite hasta el infinito la misma cantaleta. La pesadilla, dice, no cesará jamás.

(Hélène Rioux, Traductora de sentimientos)

Solo de mí

2010-05-17T12:50:00.006-05:00

Esta vida equivalente con la mía: cuando las cosas han perdido

su peso de sentir y sólo queda ver, extremarse,

chupar oficioral ―gruñir―

para que otros supongan que nos dan.

Una impaciencia ―no sé cómo decirlo―

larva el fondo de la dureza, la muerte del separado así:

"Estoy solo de mí sin serme ido, lejano donde no puedo,

extrañado de resguardarme como aquel que se repite

que nunca es un ahora en este solo, propiciado contra esta carne

que se estremece de un acto sin valor, de un equívoco ajeno,

de un desamparo natural de la sangre

que se enmemoria.."

(Francisco Martínez Farfán, de Acto fósil)

"Signifying nothing"

2010-05-07T17:55:00.001-05:00

[GUIDO]
I would like to be here, I would like
To be there,
I would like to everywhere at once.
I know that's a contradiction in terms,
And it's a problem, especially when
My body's clearing forty as my mind is
Nearing ten.

I can hardly stay up, and I can't get to
Sleep,
And I don't want to wake tomorrow
Morning
At the bottom of some heap,
But why take it so seriously?
After all, there's nothing at
Stake here-only me.

I want to be young, and I want to be
Old.
I would like to be wise before my time
And yet be foolish and brash and bold.
I would like the universe to get down
On it's knees
And say, "Guido, whatever you please,
It's okay. Even if it's impossible, we'll
Arrange it."
That's all that I want.

I am lusting for more. Should I settle
For less?
I ask you, what's a good thing for, if
Not for taking it to excess?
One limitation I dearly regret,
There's only one of me I've ever met.

I would like to have another me to
Travel along with myself.
I would even like to be able to sing a
Duet with myself.

I would like to be here (Sing along
With myself in a song)
To be there (Walking down a lane now,
Everywhere)
Everywhere (Everywhere. That's a
Contradiction in terms. I want to)
Here (With a counter-)
Here (Melody in the)
Here (Top of the morning to you, Guido)
Guido (Guido)
Guido (Guido)
Guido (Me)
Me (Me).

I want to be Proust or the Marquis De
Sade,
I would like to be Christ, Mohammed,
Buddha
But not have to believe in God,
And you know I mean it with all of my
Heart.
It's the end if something important
Doesn't start.

I want to be young, but I have to be
Old.
What I want is a tale of sound and
Fury
That some idiot went and told.
I would like the universe to get down
On it's knees
And say, "Guido, whatever you please,
It's okay.
Even if it's ridiculous, we'll arrange
it."
So arrange it!

[ALL]
Arrange it!

[GUIDO]
That's all that I want!

*

2010-05-05T01:09:00.003-05:00

...pero es tarde

hace frío
y estoy sola...

(María Emilia Cornejo, poemas en Círculo de Poesía)

*

2010-04-29T20:00:00.002-05:00

No tengo miedo de morir;
pero es que me gusta tanto tu vida.

 
(Javier Acosta, Canción de amor)

There was only one place to get to

2010-04-24T22:28:00.005-05:00

Estoy loca
porque nadie podrá darme
distancias, ni límites
ni futuros
eso sólo yo puedo dármelos.
Quiero que todas se enteren
que estoy loca
por no encontrar lo que yo buscaba.
Lo busqué debajo de las piedras
debajo de las raíces
de la médula del aire
y lo que encontré
fue la verdad de las cosas equivocadas.
Por eso estoy loca
por no poder irme con el primer paisaje
y volar mezclada con el amor
el vuelo de siempre
sobre mi lecho vacío.
Por quere mi libertad
mi amor humano,
porque la aurora lelgó
y no la recibí en mi boca.
Porque aquí en mi locura
no hay mañanas
ni esperanzas posibles
sólo ese rumor de suicidio
que me anima cada madrugada.

Porque tengo océanos de ternura
para aquellos a quienes amo
y letanías de perdón para aquellos
que arrugaron mi corazón de niña
y me negaron una vida más digna.
Sí, estoy loca
porque amo a Beethoveen
a Herman Hesse
a Tchaikovsky
a Jacobo Cárcamo
a Roque Dalton
y a Morazán.

Porque amo a la luna
al sol, a las estrellas
a la música
y a las montañas.
Porque amo a los gatos
a los niños de Walda
y a Pink Floyd.
Estoy loca
porque me alimente de muerte
y miseria en el guaro.
Porque amo a Dios
y admiro a Marx
porque amo la paz
de los cementerios.
Mi locura señores
es encontrarme pequeñas criaturas
enterradas bajo pedazos de cartón
como decía mi amigo Ramón
el del estanco de la esquina
estos niños cuando se levantan
parecen golondrinas con muletas.
Esa es mi locura
contrariar a chicos plásticos
que leen Vanidades, Cosmopolitan
y "Nuestra Tegucigalpa".
Mi locura está
en el humo asfixiante
que me da la zona peatonal
y el dolor cansado e infinito
que me dio la calle real.
Estoy loca porque salpicaron de lodo
mis pupilas límpidas
mientras esta agonía de dolor
siempre quiere acostarse
conmigo.
Sí, estoy loca de dolor
de amor
de rabia por mi impotenica
por mi resistencia de cucaracha
por los gemidos que golpean
las ventanas de mi alma.
Estoy loca por hacer rabiar
a las señoras ignorantes
cada vez que sus maridos cornudos
fijan sus ojos
en mis tetas caídas sin sotén
que se enteren que mi locura
sienta sus bases
en decir casi siempre lo que pienso
y si a veces callo
es por no herir susceptibilidades
o por consideración.
¡Qué esfuerzo Dios mío!
Estoy loca por desenmascarar a la gente
su indecencia
por corruptos
ladrones
asesinos
explotadores
y vende-patrias
y sobre todo
porque odio los prejuicios
de aquellas y de aquellos
que sólo saben señalar
mas no ven el tumor
que tienen en su vagina
y prepucio
y por tadas esas cosas
que callo y sé
es por ello que estoy loca.

(Juana Pavón, Juana la loca)

*

2010-04-20T09:28:00.004-05:00

Vacía está mi mente y ¡he pensado tanto!

Hueco mi corazón y ¡he querido tanto!

Errante y siempre errante mi espíritu que ha vagado tanto.

¡Soy el genio de la nada!

(Teresa Wilms, de Lo que no se ha dicho)

LOS TANTOS DÍAS

2010-04-16T12:05:00.003-05:00

Uno deshace en pedacitos su vida

y toma los restos/ los besa e incinera

al apagar el fogón con rabia en la manos y al final/

se va uno a dormir despacio/ para abrazarse

íntimamente solo y lloverse por dentro.

(Iván Trejo, de Los tantos días)

Kubrick fotógrafo

2010-04-14T10:59:00.002-05:00

Un archivo ingente del que ahora se rescatan 200 imágenes del Kubrick previo al cine, en las que se aprecian ya influencias posteriores, que podrán visionarse hasta julio en Milán ( Italia ) en el Palazzo della Ragione.

Para ver más fotos: http://www.mostrakubrick.it/

Un lunes más

2010-04-12T09:12:00.003-05:00

34

2010-03-31T18:26:00.003-06:00

Más de veinte mil días avanzando, siempre penosamente,
siempre a contracorriente,
por esta enmarañada fundación donde giran los vientos
y se cruzan en todas direcciones paisajes y paredes tapiándome la puerta.
No sé si al continuar no retrocedo
o si al hallar un paso no confundo por una bocanada de niebla mi camino.
Tal vez volver atrás sea como perder dos veces la partida,
a menos que prefiera demorarme castigando las culpas
o aprendiendo a ceñir de una vez para siempre los nudos de la duda y el adiós,
pero no está en mi ley el escarmiento, la trampa en el reverso del tapiz,
y tampoco podré nacer de nuevo como la flor cerrada.
Habrá que proseguir desenrollando el mundo, deshaciendo el ovillo,
para entregar los restos a la tejedora,
comoquiera que sea, en el extremo o en el centro, a la salida.
He visto varias veces pasar su sombra por algunos ojos,
cubrirlos hasta el fondo;
varias veces graznaron a mi lado sus cuervos.
Perdí de vista fieles paraísos y amores insolubles como las catedrales.
Encontré quienes fueron mis propios laberintos dentro del laberinto,
así como presumo que comienza uno más donde se cree que éste se termina.
Extravié junto a nidos de serpientes mi confuso camino
y me obligó a desviarme más de un brillo de tigres en la noche entreabierta.
Siempre hay sendas que vuelan y me arrojan en un despeñadero
y otras me decapitan vertiginosamente bajo las últimas fronteras.
Recuento mis pedazos, recojo mis exiguas pertenencias y sigo,
no sé si dando vueltas,
si girando en redondo alrededor de la misma prisión,
del mismo asilo, de la misma emboscada, por muchísimo tiempo,
siempre con una soga tensa contra el cuello o contra los tobillos.
A ras del suelo no se distingue adónde van las aguas ni la intención del muro.
Sólo veo fragmentos de meandros que transcurren como una intriga en piedra,
etapas que parecen las circunvoluciones de una esfinge de arena,
corredores tortuosos al acecho de la menor incertidumbre,
trozos desparramados de otro mundo que se rompió en pedazos.
Pero desde lo alto, si alguien mira,
si alguien juzga la obra desde el séptimo día,
ha de ver la espesura como el plano de una disciplinada fortaleza,
un inmenso acertijo donde la geometría dispone transgresiones y franquicias,
un jardín prodigioso con proverbios para malos y buenos,
un mandala que al final se descifra.
Ignoro aquí quién soy.
Tal vez alguien lo sepa, tal vez tenga un cartel adherido a la espalda.
Sospecho que soy monstruo y laberinto.

(Olga Orozco, En el laberinto)

Días de árboles

2010-03-30T00:03:00.001-06:00

For nobody

2010-03-16T16:32:00.003-06:00

De Neorrabioso: Fragmento de un artículo de EugenioD'ors dirigido a los escritores principiantes

No eres nadie. No tienes muchos amigos. Los que tienes, poco lucidos. Tú esperas a tener otros para abandonarlos. Porque eres cruel, a fuerza de estar martirizado. Porque no tienes corazón, a fuerza de tener una sensibilidad excesiva. Tampoco aquí sabes la medida de las cosas. Ni muy bien lo que dices. A veces quieres hacer un cumplido, para ganar una amistad. Lo haces, y resulta que se toma como una ironía de mal gusto, que hiere a alguien. Te dejan, te aíslan. Hay fiestas, pero a ti no te invitan. Pasan en esta ciudad cosas importantes, cosas alegres. Y tú no estás. Tú no eres nadie.

EUGENIO D'ORS, No ser nadie (1908), recogido por Anna Caballé en Francisco Umbral, el frío de una vida, Espasa, Madrid, 2004, pág. 112

Nada nuevo

2010-02-19T12:07:00.003-06:00

Hace unos días, Roque posteó un texto de Enrique González Rojo Arthur sobre las mafias literarias. Y ha llegado a mi correo con distintos remitentes. Creo que vale la pena leerlo, por eso copio y pego aquí:

Prolegómenos a una sociología de la mafia literaria

Por Enrique González Rojo Arthur

Aunque los contornos formales de una mafia literaria no son tan precisos como los límites de una agrupación política, no deja de poseer alguna estructuración orgánica. Es cierto que los integrantes de este "grupo selecto" no tienen un carnet, carecen de la obligación de pagar una cuota y no se ven en la necesidad de acatar determinados Estatutos. Ello no impide, sin embargo, que sus actos respondan a un cierto código tácito y que formen parte, más o menos destacada, de una asociación de contornos identificables. Realizar una sociología de la mafia literaria es una labor especialmente difícil porque hace suyo un objeto de análisis impreciso, de límites formales que se determinan con dificultad. Las cosas se complican, además, cuando tomamos en cuenta que los participantes de la mafia no sólo niegan su participación en ella sino la existencia misma del grupúsculo elitista. Una de las cláusulas más importantes del código tácito de la mafia es, en efecto, la obligación (por parte del escritor mafioso) de negar que exista la mafia literaria. Esta es la razón por la cual hay una ideología de la mafia. La forma de esta ideología, su carta de presentación, consiste en la declaración expresa de la ausencia de la mafia; su contenido se localiza, en cambio, en el hecho de que tal declaración, al ocultar la realidad del sector privilegiado, está puesta al servicio de los intereses de la mafia y sus integrantes: nada más conveniente para la vida y el poder de la mafia que dar la impresión de inexistencia.

Los miembros de la mafia no niegan, desde luego, la presencia de una élite, una intelligenza, un "grupo selecto" en la cultura nacional; pero sostienen apasionadamente que quienes están en sitios privilegiados se hallan ahí no por obra de una mafia, sino por el valor extraordinario de la poesía, la novela, los cuentos o los ensayos de sus componentes. La afirmación de que la valía, la significación, la trascendencia de un escritor cualquiera es la causa determinante de su presencia en la "vanguardia intelectual del país" no es, desde luego, tomada muy en serio por sus propios portavoces. Si así lo fuera, no gastarían las energías que gastan en la conquista, consolidación y extensión de la base material, fundamentalmente extraestética, que les garantiza tanto individual como colectivamente "figurar" en la cultura nacional y hasta ser "alguien" en el boom latinoamericano.

Esta base material está constituida por la influencia que la mafia va logrando poco a poco en las casas editoriales realmente decisivas del país, en las revistas literarias, en los suplementos dominicales, en el otorgamiento de premios en efectivo de diferente carácter e importancia, en la distribución de becas y, desde luego, en las "relaciones internacionales" con la intelectualidad de otros países. La actitud de la mafia al respecto recuerda en gran medida el comportamiento de las órdenes religiosas en general y de la Compañía de Jesús en particular, las cuales, aunque hablan de las creencias religiosas como connaturales al hombre y depositan declarativamente en su confianza en la acción todopoderosa del espíritu, no dejan de hacerse a como dé lugar de las bases materiales que alientan la credulidad humana y asegura el papel de dirigencia espiritual de dichas órdenes sobre los feligreses.

Desde luego conviene subrayar que para ser miembro de la mafia el escritor debe presentar necesariamente ciertas características: es indispensable haber realizado, buena o mala, una cierta producción literaria. Si la producción es mediocre, insustancial (pero "muy dentro de la línea"), no importa: la mafia puede sustituir la ausencia de grandes valores artísticos por un procesamiento extraestético que asegura al autor que se hable de él, que no deje de estar "en circulación", que dé, incluso, la impresión de estarse codeando con la historia.

Para comprender la gestación de la mafia, vamos a hacer una comparación entre la actividad literaria y la práctica económica. Del mismo modo, en efecto, en que, en la historia del capitalismo, la libre competencia es desplazada por el monopolio, en la vida literaria la competencia individual (basada en el valor artístico efectivo de una obra) es desplazada por la mafia. Los actuales participantes de un grupo elitista, en general fueron en su momento competidores individuales que no pertenecían a ningún monopolio literario; sólo después se agruparon para obtener los beneficios de la asociación mafiosa, del mismo modo en que, por otro lado, en la historia del capitalismo, una vez que ha aparecido el monopolio, la libre concurrencia reaparece, en un nivel más alto, como competencia intermonopólica, también en la vida literaria hay frecuentemente más de una mafia o una pugna entre las diversas mafias que forman el ambiente literario nacional.

En los marcos de esta vida literaria en pugna, una mafia se manifiesta poco a poco como la fundamental y otra u otras como las subordinadas y secundarias. En México, por ejemplo, no sólo existe una mafia dominante (formada alrededor de la revista Plural) sino también otras (como la constituida en torno al suplemente La Cultura en México) que, aunque no jueguen el mismo papel, reúnen todas las características que nos permiten caracterizarlas como mafias. Es bueno subrayar, para terminar con esta comparación de la vida literaria y de la práctica económica que de la misma manera que los monopolios pueden establecer alianzas entre sí y hasta fusionarse, otro tanto ocurre o puede ocurrir con las mafias. No es raro, además, que haya una enconada lucha entre ellas en lo que se refiere a ciertos aspectos y una decidida alianza en lo que alude a otros.

Decíamos más arriba que la mafia puede sustituir la ausencia de grandes valores artísticos por un procesamiento extraestético que asegura al autor los laureles de la gloria y las mieles de la fama. ¿Cuáles son los mecanismos que emplea para hacer tal cosa? Echa mano, desde luego, de los elogios mutuos. Si A publica un libro de cuentos, B y C harán sendas notas bibliográficas laudatorias en diversos suplementos literarios. Si, poco después, B edita un poemario, A y C harán, a su vez, los comentarios elogiosos requeridos. Si, por último, C publica una novela, A y B serán los encargados de realizar imparciales y entusiastas apologías. El propósito que persiguen los elogios mutuos es "armar ruido". Pero la mafia emplea también el silencio, la omisión: administra sabiamente ruidos y silencios; el ruido, el "escándalo literario", lo dedica a sus integrantes o "amigos de ruta"; la omisión (el cuerpo fantasmal del "ninguneo") lo reserva para "los otros": los que pertenecen a las "pequeñas mafias" o los que ingenuamente se hallan aún en el torbellino de la libre competencia. La mafia sabe con toda precisión de quién hay que hablar y de quién no. Si algún escritor de cierta importancia se pronuncia en contra de ella, la reacción normal en estos casos (una respuesta crítica) se hace a un lado a favor del "arma favorita": el silencio. Es de esperarse, por ejemplo, que estos Prolegómenos a una sociología de la mafia pasen inadvertidos. Comentarlos significaría dar un paso peligroso para los intereses mafiosos de los monopolios intelectuales del país.

Todo aquel, además, que se atreva a criticar a la mafia, será acusado por ésta (de palabra, no por escrito) de estar movido por la envidia, la frustración, la amargura. Tomando en cuenta que criticar es "dar importancia", sólo se comenta algo ajeno a la mafia cuando hacerlo ofrece cierto interés para el grupo. Las réplicas, por otro lado, son unilaterales, y tendenciosas: no se publican los artículos críticos completos, se reproducen citas sacadas del contexto, etc. Aunque los miembros de la mafia salen beneficiados con su participación en el "grupo selecto" (con su pertenencia "anónima" en un equipo inexistente), no deja de tener, en ocasiones, contradicciones entre ellos. Es cierto que en cada mafia se reconoce una jerarquía. Hay ángeles, arcángeles, querubes y potestades. Es indudable que en cada mafia hay un jefe máximo y los demás, rindiéndole pleitesía, no dejan de soñar en su fuero interno con el derrocamiento. A veces esta es la razón de fondo de ciertos desplazamientos individuales de una mafia a otra o, si existe la posibilidad, de escisiones que generan nuevas mafias.

Para realizar la sociología de la mafia no es indispensable dar nombres. No tienen objeto decir, por ejemplo, que en una mafia están Octavio, Ramón, Tomás, Gabriel o Marco Antonio y en otra Carlos, Jorge, Rolando y David. Del mismo modo que para analizar a la burguesía mexicana no es imprescindible hablar de Trouyet, Garza Sada o Aarón Saenz. Lo importante no es aludir a que tales o cuales personas se han agrupado en una mafia, sino subrayar el hecho de que la sociedad capitalista genera necesariamente estas mafias.

Es necesario indicar, por otro lado, que toda mafia tiene como finalidad crearse un público. No sólo en el sentido de organizarse una demanda, sino en el de rodearse, por así decirlo, de la admiración, envidia, respeto del mayor número de lectores. Una mafia cumple su objetivo cuando hay un número grande de personas que "sueñan" con pertenecer al "grupo selecto" y estar "en el candelero".

Una sociología de la mafia no puede olvidar, finalmente, que toda mafia es una mafia de clase. La mafia dominante expresa los intereses de la clase dominante. En México, por ejemplo, la táctica democratizante del gobierno reaccionario se llama aperturismo. Esta es la razón por la que la mafia dominante, al tiempo que es, en lo esencial, antiproletaria, se hace copartícipe de la demagogia oficial, y se presenta como depositaria de los intereses populares, cuando no es otra cosa (además de todo lo dicho) que la avanzada intelectual de una nueva táctica burguesa. La mafia que más le conviene a un gobierno que promueve la "apertura?" no puede ser sino aquella que, al jugar a la independencia, a la "impugnación serena" de los excesos burgueses, le hace el juego, con su reformismo, a la política burguesa que dice combatir.

Dada la base material de que dispone (subvencionada de modo directo o indirecto por el estado capitalista) la mafia dominante ejerce, además, la censura dominante. Su "apreciación crítica" deviene, de hecho, la discriminación entre "lo que vale" y debe ser propalado a los cuatro vientos y "lo que no vale?" y carece de derecho a la existencia. La mafia censura, discrimina, prohíbe. Se hace pasar por la historia y lo hace no sólo respecto al presente (en que el puñado de escritores elegidos hace cola para ingresar a la eternidad, mientras los otros son condenados al infierno de la nada) sino también respecto al pasado de nuestra literatura. Se ejerce la censura hacia atrás y hacia adelante. La arbitrariedad mafiosa decreta quién es quién en la cultura nacional. Es de subrayarse que esta "revaluación del pretérito?", como la "apreciación crítica del presente", no está basada en ninguna consideración crítica seria, objetiva, con sólidos fundamentos, sino que se sustenta en los gustos de la mafia o, lo que es peor, en las opiniones personales del dirigente de la misma.

La historia, sin embargo, no ha pactado ni puede pactar con la escala de valores y el procesamiento extraestético de la mafia. Cuando pase el tiempo, la glorificación artificiosa de los unos, el prestigio prefabricado de los otros, la trascendencia inventada de los demás, se vendrá necesariamente abajo y cada quien ocupará el sitio que le tiene reservada una posteridad ante la cual se estrellarán todos y cada uno de los trucos publicitarios que con tan buen resultado emplean hoy por hoy los escritores mafiosos.

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Publicado en la revista Rumbo núm. 46, México, 15 de diciembre de 1975, y recibido por el Crimentalista vía correo electrónico, a propósito de la más reciente escena en la república mexicana de las letras, en la Asociación de Escritores de México (AEMAC).

Llena de pérdidas

2010-02-06T19:01:00.004-06:00

"¿Y qué he perdido yo?", me pregunté, rascándome la cabeza. Sin duda alguna, había perdido muchas cosas. Si las hubiera apuntado todas en una libreta, posiblemente habría llenado un cuaderno entero de la universidad. Había sufrido mucho la pérdida de alguna de ellas a pesar de que, en el momento en que las perdí, creí que no importaba demasiado, pero con otras me había sucedido lo contrario. Había ido perdiendo diversas cosas, diversas personas, diversos sentimientos. En el bolsillo de un abrigo que simbolizara mi existencia, se habría abierto un agujero fatal que ningún hilo ni aguja podrían coser. En este sentido, si alguien hubiera abierto la ventana de mi piso, se hubiese asomado dentro y me hubiese gritado: "¡Tu vida es un completo cero!", yo no habría tenido ningún argumento en contra que esgrimir. Sin embargo, si hubiera podido volver atrás, me daba la sensación de que habría reproducido una vida idéntica a la que había llevado. Porque ésta -esta vida llena de pérdidas- era yo. Era el único camino que tenía yo de ser yo mismo. Por más personas que me hubiesen abandonado a mí, por más personas a las que hubiese abandonado yo, por más bellos sentimientos, magníficas cualidades y sueños que hubiese perdido, yo únicamente podía ser yo. En el pasado, cuando más joven, creía que podía llegar a ser alguien distinto de mí mismo. Incluso creía que podía abrir un car en Casablanca y conocer a Ingrid Bergman. O también, de manera más realista -y dejando de lado se realmente era más realista o no-, creía que podía llevar una vida provechosa más de acuerdo con mi propia personalidad. Para conseguirlo, incluso me había impuesto una disciplina. Había leído The Greening of America, había visto tres veces Easy Rider. Pero, a pesar de ello, siempre acababa volviendo al mismo sitio, como una barca con el timón curvado. Era mi yo. Mi yo no iba a ninguna parte. Mi yo estaba auí, esperando a que yo volviera. ¿Tenía que llamar a esto desesperanza? No lo sabía. Tal vez fuera desesperanza. Turguéniev quizá lo llamaría desencanto. Dostoievski, tal vez infierno. Somerset Maugham tal vez lo llamase realidad. Pero lo llamaran como lo llamasen, eso era yo.

(Haruki Murakami, de El fin del mundo y un despiadado país de las maravillas)

Mal tiempo

2010-02-05T22:27:00.002-06:00

Lo que el amor les hace a los poetas
no es trágico: es atroz. Les sobreviene
una luctuosa ruina a los poetas que el amor captura,
sin importar su orientación o identidad
poética. El amor lleva al total desastre
de la uniformidad a los poetas gay,
a los poetas pansexuales y bisiestos,
y a las poetas y poetrices feministas, fementidas o veraces;
a los obsesionados con el género
y a los degenerados por igual, y a los perversos polimorfos:
y hasta los fetichistas de los pies
del verso capitulan a las plantas del amor,
que no distingue ideología,
programa ni poética. A los vates de la torre de marfil
los precipita del penthouse ebúrneo
directo a planta baja. A los apóstoles
del Zeitgeist, que proclaman sin empacho que la lírica está muerta,
les permite insistir en el error
y en sus prolijas parrafadas. Les produce una hemorragia palatal
a los que comban parcos aforismos diagonales,
a los herméticos de lata, a los que envasan
sus versos al vacío, a los falsarios del silencio,
y a los que fraguan haikus castellanos
al itálico modo. A los puristas de la voz les corta en seco
su dulce lamentar, y a los maniáticos del ritmo
les quiebra las falanges, y estropea
el íntimo metrónomo que llevan junto al corazón
para marcar el paso de sus versos. Les compone el sensorio
a los videntes y malditos y demás
rebeldes e insurrectos sin razón ni causa
poética, y les cura el desarreglo razonado
de todos los sentidos. Desaloja de su noche oscura
a los que piden luz para el poema
en las cavernas del sentido, y los devuelve sin escalas
a la trasnoche de la carne literal. Lo que el amor
les hace a los poetas, con paciencia y mansedumbre,
mientras las mariposas lentamente les ulceran el estómago
y el páncreas poco a poco deja de funcionar,
es harto inconveniente. A los que buscan con ahínco
y precisión de cirujano la palabra justa les arruina
el pulso, y en lugar de dar la vida, la aniquilan en su afán.
Y a los que con ardor y devoción persiguen
un absoluto en el poema, como un grial
todo de luz, tirante, diáfana y febril,
les nubla las certezas, y el deseo mismo
de saciar su ansiedad. Lo que el amor
les hace a los poetas, inadvertidamente,
mientras cosen y cantan y se atoran de perdices, es agudo, terminal
y fulminante. Es un torrente arrollador
de prosa, que espolea y multiplica, en progresión exponencial,
a los zopencos y palurdos de la poesía:
a los que cortan sin razón sus versos diminutos;
a los jinetes compulsivos;
a los diseñadores tipográficos del verso;
a los que quiebran la sintaxis sin saber
torcerla; a los que escarban en el éter a la busca de inauditos neologismos inaudibles;
a los modernos sin pretexto; a los que creen descubrir
la pólvora en sus versos balbucientes;
a los contestatarios automáticos y a los porno-poetas;
a los que sueltan grandes nombres por la densa
fronda de sus poemas, como Hansel y Gretel arrojaban
migas; a los que impostan en su voz
vacante los mohines de una infancia lobotomizada;
a los poetas bellos y felices, caprichosos;
a las tribus urbanas y los groupies de la poesía pubescente;
a los poetas pop y los rockstars del verso; a los videopoetas y performers;
a los ovni-poetas, voladores o rastreros, identificados;
a los objetivistas sin objeto
ni vista; a los que exigen que el poema
se vista de mendigo; a los filósofos poetas;
y a los cultores convencidos
de la “prosa poética”. El amor,
que mueve el sol y a los demás poetas,
los lleva hasta el postrero paroxismo: los convierte
en tierra, en humo, en sombra, en polvo, etcétera:
en polvo enamorado.Y si resulta todavía que entre ellos
se aman amorosos los poetas pares,
felices en su amor solar sin escansión,
como si fueran en verdad el uno para el otro
un agujero negro de opiniones nebulosas,
tácitas palmaditas en la espalda y comentarios al pasar,
enanos, enfriándose, se absorben entre sí
y desaparecen.

(Ezequiel Zaidenwerg, Lo que el amor le hace a los poetas)

Borrones e intentos de nueva cuenta

2010-01-08T09:42:00.002-06:00

De sueño en sueño

2009-12-11T19:29:00.003-06:00

Nací a los treinta y tres años, el día de la muerte de Cristo; nací en el Equinoccio, bajo las hortensias y los aeroplanos del calor.

Tenía yo un profundo mirar de pichón, de túnel y de automóvil sentimental. Lanzaba suspiros de acróbata.

Mi padre era ciego y sus manos más admirables que la noche.

Amo la noche, sombrero de todos los días.

La noche, la noche del día, del día al día siguiente.

Mi madre hablaba como la aurora y como los dirigibles que van a caer. Tenía cabellos color de bandera y ojos llenos de navíos lejanos.

Una tarde, cogí mi paracaídas y dije: "Entre una estrella y dos golondrinas." He aquí que la muerte se acerca como la tierra al globo que cae.

Mi madre bordaba lágrimas desiertas en los primeros arcoiris.

Y ahora mi paracaídas cae de sueño en sueño por los espacios de la muerte.

(Vicente Huidobro, de Altazor)

Esperando a la musa

2009-11-13T13:08:00.002-06:00

...hay veces que ni siquiera el nombre puede usarse...

Me siento a la orilla

2009-10-12T22:01:00.001-05:00

Desde hace años, Jesús,
el corazón me rebota loco entre las sienes
y ando por los rincones escondiendo al sollozo.
Estreno una sonrisa cada mañana
y pido limosna en todas las esquinas,
porque ¿quién va a prestarme su vida,
su amor, o su Dios?
Tengo que comprármelos yo misma, y no me alcanza.
Y todo esto que escondo y espero y que no llega,
es la razón que me desangra dentro.
A veces ocurre que de tan hambrientos
inventamos el sueño, la esperanza...
y mortalmente heridos, agonizamos por todos los hijos
que se nos quedaron dentro,
y por las palabras desquebrajadas,
presas entre los molares apretados del miedo;
las que luchan por sobrevivir
y a veces se nos caen de la boca
como un aborto ciego y doloroso.
Algo se rompe acá dentro y pienso,
me estoy vaciando viva.
Todos los adioses se agolpan y me miran
a mitad de la noche.
Tomo mi cobija de silencio, entonces,
y camino arrastrándola por los pasillos de la locura
y no me muero, Jesús,
y me siento a la orilla,
pidiendo se me ayude a balancear mi vida,
antes de irme
y tiemblo y nadie escucha, huyen con espanto,
mientras yo juego a la pelota con la muerte,
lanzándola como pequeña brasa de una mano a otra.
Y no me muero, Jesús, y no se muere una,
hace sólo el ridículo con su pequeña muerte
que es sólo una niña azorada,
llorando por todos los que de veras mueren sin derecho.

(Enriqueta Ochoa, Carta a Jesús Arellano)

8/10

2009-10-08T01:12:00.002-05:00

felicidades, j.

Let us go then, you and I,
When the evening is spread out against the sky
Like a patient etherized upon a table;
Let us go, through certain half-deserted streets,
The muttering retreats
Of restless nights in one-night cheap hotels
And sawdust restaurants with oyster-shells:
Streets that follow like a tedious argument
Of insidious intent
To lead you to an overwhelming question. . .
Oh, do not ask, "What is it?"
Let us go and make our visit.

In the room the women come and go
Talking of Michelangelo.

The yellow fog that rubs its back upon the window-panes
The yellow smoke that rubs its muzzle on the window-panes
Licked its tongue into the corners of the evening
Lingered upon the pools that stand in drains,
Let fall upon its back the soot that falls from chimneys,
Slipped by the terrace, made a sudden leap,
And seeing that it was a soft October night
Curled once about the house, and fell asleep.

And indeed there will be time
For the yellow smoke that slides along the street,
Rubbing its back upon the window-panes;
There will be time, there will be time
To prepare a face to meet the faces that you meet;
There will be time to murder and create,
And time for all the works and days of hands
That lift and drop a question on your plate;
Time for you and time for me,
And time yet for a hundred indecisions
And for a hundred visions and revisions
Before the taking of a toast and tea.

In the room the women come and go
Talking of Michelangelo.

And indeed there will be time
To wonder, "Do I dare?" and, "Do I dare?"
Time to turn back and descend the stair,
With a bald spot in the middle of my hair—
[They will say: "How his hair is growing thin!"]
My morning coat, my collar mounting firmly to the chin,
My necktie rich and modest, but asserted by a simple pin—
[They will say: "But how his arms and legs are thin!"]
Do I dare
Disturb the universe?
In a minute there is time
For decisions and revisions which a minute will reverse.

For I have known them all already, known them all;
Have known the evenings, mornings, afternoons,
I have measured out my life with coffee spoons;
I know the voices dying with a dying fall
Beneath the music from a farther room.
So how should I presume?

And I have known the eyes already, known them all—
The eyes that fix you in a formulated phrase,
And when I am formulated, sprawling on a pin,
When I am pinned and wriggling on the wall,
Then how should I begin
To spit out all the butt-ends of my days and ways?
And how should I presume?

And I have known the arms already, known them all—
Arms that are braceleted and white and bare
[But in the lamplight, downed with light brown hair!]
Is it perfume from a dress
That makes me so digress?
Arms that lie along a table, or wrap about a shawl.
And should I then presume?
And how should I begin?
. . . . .

Shall I say, I have gone at dusk through narrow streets
And watched the smoke that rises from the pipes
Of lonely men in shirt-sleeves, leaning out of windows? . . .

I should have been a pair of ragged claws
Scuttling across the floors of silent seas.
. . . . .

And the afternoon, the evening, sleeps so peacefully!
Smoothed by long fingers,
Asleep . . . tired . . . or it malingers,
Stretched on the floor, here beside you and me.
Should I, after tea and cakes and ices,
Have the strength to force the moment to its crisis?
But though I have wept and fasted, wept and prayed,
Though I have seen my head (grown slightly bald) brought in upon a platter,
I am no prophet–and here's no great matter;
I have seen the moment of my greatness flicker,
And I have seen the eternal Footman hold my coat, and snicker,
And in short, I was afraid.

And would it have been worth it, after all,
After the cups, the marmalade, the tea,
Among the porcelain, among some talk of you and me,
Would it have been worth while,
To have bitten off the matter with a smile,
To have squeezed the universe into a ball
To roll it toward some overwhelming question,
To say: "I am Lazarus, come from the dead,
Come back to tell you all, I shall tell you all"
If one, settling a pillow by her head,
Should say, "That is not what I meant at all.
That is not it, at all."

And would it have been worth it, after all,
Would it have been worth while,
After the sunsets and the dooryards and the sprinkled streets,
After the novels, after the teacups, after the skirts that trail along the floor—
And this, and so much more?—
It is impossible to say just what I mean!
But as if a magic lantern threw the nerves in patterns on a screen:
Would it have been worth while
If one, settling a pillow or throwing off a shawl,
And turning toward the window, should say:
"That is not it at all,
That is not what I meant, at all."
. . . . .

No! I am not Prince Hamlet, nor was meant to be;
Am an attendant lord, one that will do
To swell a progress, start a scene or two
Advise the prince; no doubt, an easy tool,
Deferential, glad to be of use,
Politic, cautious, and meticulous;
Full of high sentence, but a bit obtuse;
At times, indeed, almost ridiculous—
Almost, at times, the Fool.

I grow old . . . I grow old . . .
I shall wear the bottoms of my trousers rolled.

Shall I part my hair behind? Do I dare to eat a peach?
I shall wear white flannel trousers, and walk upon the beach.
I have heard the mermaids singing, each to each.

I do not think they will sing to me.

I have seen them riding seaward on the waves
Combing the white hair of the waves blown back
When the wind blows the water white and black.

We have lingered in the chambers of the sea
By sea-girls wreathed with seaweed red and brown
Till human voices wake us, and we drown.

(T. S. Eliot, The love song of J. Alfred Prufrock)

Aquí voy en esta nube gris...

2009-10-05T08:24:00.001-05:00

...con tanta necedad echando chispas.

Anotación para un diálogo que no se dio

2009-10-02T12:09:00.003-05:00

Soy la que soy.
Casualidad inconcebible
como todas las casualidades.

Otros antepasados
podrían haber sido los míos
y yo habría abandonado
otro nido,
o me habría arrastrado cubierta de escamas
de debajo de algún árbol.

En el vestuario de la naturaleza
hay muchos trajes.
Traje de araña, de gaviota, de ratón de monte.
Cada uno, como hecho a medida,
se lleva dócilmente
hasta que se hace tiras.

Yo tampoco he elegido,
pero no me quejo.
Pude haber sido alguien
mucho menos personal.
Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un enjambre,
partícula del paisaje sacudida por el viento.

Alguien mucho menos feliz,
criado para un abrigo de pieles
o para una mesa navideña,
algo que se mueve bajo un cristal de microscopio.

Árbol clavado en la tierra,
al que se aproxima un incendio.

Hierba arrollada
por el correr de incomprensibles sucesos.

Un tipo de mala estrella
que para algunos brilla.

¿Y si despertara miedo en la gente,
o sólo asco,
o sólo compasión?

¿Y si hubiera nacido
no en la tribu debida
y se cerraran ante mí los caminos?

El destino, hasta ahora,
ha sido benévolo conmigo.

Pudo no haberme sido dado
recordar buenos momentos.

Se me pudo haber privado
de la tendencia a comparar.

Pude haber sido yo misma, pero sin que me sorprendiera,
lo que habría significado
ser alguien totalmente diferente.

(Wislawa Szymborska, Del montón)

Lecturas en el faro de Playas de Tijuana

2009-09-30T10:11:00.003-05:00

Gabriela Puente
Amaranta Caballero
Fabián Muñoz
Yohanna Jaramillo

Carla Faesler
Arlette Luévano
Esther Galindo
Mavi Castillo-Robles

Todos somos un mundo pequeño

2009-09-27T16:04:00.004-05:00

El pasado 24 de septiembre fue la inauguración del IV Encuentro de Poesía Caracol, en Tijuana. Este evento fue realizado a manera de intervención pública como protesta a la negativa de la nueva administración a funcionar como sede del Encuentro,a pesar de existir un oficio del mismo CECUT (desde abril) en donde se establecía lo contrario, incluso con fecha y hasta bocadillos ya estipulados.

Video subido por Revista Entre Líneas

Poema de Jhonnatan Curiel leído ese mismo jueves: El pesimismo es una costra generacional.

El pesimismo es una costra generacional
la marca de la herida
herida que no encuentra cicatriz pues amenaza
su presencia es amenaza
amenaza de más sangre
amenaza de dolor
la sangre seca es amenaza de sangre fresca y de dolor

el pesimismo se sustenta en la derrota permanente
una derrota asimilada
que persiste
derrota implícita en nosotros
temerosos sin iguales
luchamos en el interior
y nos vencemos en el interior

valle de heridos la conciencia
nuestro agónico reclamo
anhelamos hacia fuera
sin saber que no hay anhelo
sólo hay realidad

esta realidad

el pesimismo es miedo puro de cambiar
es querer sentir al tiempo como las estatuas cagadas
aceptar su pudrición en un abierto cinismo
cinismo tenso de los resignados
que vemos la mentira
sabemos quién es la mentira
y decidimos vivir nuestra mentira

el pesimismo es una costra generacional
y ya es momento de arrancarla
le duela a quien le duela
le punce a quien le punce

al removerla ya no hay más amenaza
en este instante comenzamos a sanar.

Para conocer más acerca de la problámica actual en el CECUT, visiten el blog: Todos somos un mundo pequeño.
Ahí puede leerse: Formamos parte de la comunidad cultural tijuanense y nos oponemos a la designación de Virgilio Muñoz como director del CECUT.
Lo rechazamos porque no es una persona que cumpla los requisitos profesionales que hoy requiere el Cecut, además, su designación, como en tantas otras instituciones, estuvo viciada por favores políticos y no se basó en la elección de un profesional dedicado a la cultura y el arte.
La participación ciudadana es la mejor manera para construir un país mejor, por ello:
Exigimos transparencia en los procesos de designación
Basta de impunidad política
La cultura es de los ciudadanos, no de los políticos.
Exigimos democracia HOY

IV ENCUENTRO INTERNACIONAL DE POESÍA CARACOL

2009-09-24T19:51:00.002-05:00

Rutas de caracol

Antes de ayer

2009-09-23T23:21:00.002-05:00

Soñé con A.
Que cada uno iba en su automóvil.
Que íbamos a casa de B.

Que yo iba con C.

Que la casa de B. no era su casa, sino la mía de un sueño anterior.

Que yo me metía a bañar.

Que C. me miraba.

Que A. me esperaba frente a un teclado viejo.

Que ahí estaba también mi piano.

Que nos poníamos a tocar algo de jazz.

Que A. me sonreía como me sonrió ayer, cuando me preguntó algo casualmente relacionado con ese sueño que no conoce.

C. me dirá que deje de soñarlo.

B. no se entera de nada.

En realidad A. tampoco quisiera saber.

Porque no sucede lo que debería

2009-09-21T21:39:00.001-05:00

Anónimo me inquieta.

La vie est vaine,
Un peu d’amour,
Un peu de haine,
Et puis—Bonjour!

La vie est brève:
Un peu d’espoir,
Un peu de rève
Et puis—Bon soir!

(George du Maurie)

Algunos infelices

2009-09-20T00:43:00.002-05:00

No puedo más que robarme miserablemente el post de Liliana:

Todos necesitamos que nos quieran.
Algunos infelices, sin embargo,
no sabemos vivir para otra cosa.
(Amalia Bautista)

Sentada sola en el café

2009-09-17T13:26:00.003-05:00

Todos los días un pensamiento para A.
Y él no entiende aún por qué lo busco, por qué necesito sus palabras.
A. me mira como se mira a los animales en el zoológico. Como se escucha maullar a los gatos. Sí, a veces me da una palmadita. A veces un poco de agua.
Y yo tengo la culpa de todo.

DE VIAJE

2009-09-12T21:29:00.000-05:00

Hoy

2009-09-09T20:56:00.004-05:00

Nueve del nueve del nueve.
Algo tenía que pasar.

Y pasa que traigo la cabeza en las nubes. ¿Si es ahí donde está?

Y una tarde donde me encuentro leyendo Alphabet en voz alta. Eso. Algo cercano a la alegría.

Pasa también que están ya los nuevos títulos de El Celta Miserable, con lo que llegan a los 40.

Que Daniel está enfermo y eso es una alerta para que no me olvide de lo verdaderamente importante. Ya entendí. Ya alíviate, por favor.

Tan frágil como un segundo

2009-09-09T09:40:00.001-05:00

Y ni cuenta yo me he dado

2009-09-04T04:53:00.001-05:00

BlogDay

2009-08-31T14:44:00.007-05:00

La norma manda recomendar este día 5 blogs.

Procuro tener actualizado mi blogroll, ásí que no hay mucho problema en saber qué blogs sigo, además que pueden ver mis elementos compartidos en GoogleReader. Entonces, elijo de entre los blogs que más recientemente sigo:

* Lector Malherido.-¿Reseñas de libros? No se anden con tibiezas. Esto es lo que hay que decir.

* El espíritu de los cínicos.- Sinceridad malsana y malintencionada en amigable formato digital. Enlatada, lista para llevar.

*Monster movie music.- Para fanáticos de las películas de terror. Sountracks, imágenes, información y un montón de sorpresas.

*Crítica poética y contracrítica.-Un colectivo de cinco poetas y/o críticos interesados en la crítica de poemarios. Aquí, prohibidos insultos, injurias y calumnias.

* Anecdotario de poetas.-Cosas que no tendríamos por qué saber, pero que es divertido leer.

Y, claro, de que si pasan seguido por aquí, seguro deben ser lectores también de Las Historias, Crimentales, Qvod ago, Kien-es-lovesky, Yo leo, La luna de San Mateo, Recuerdos inútiles, PlanD y Mexicokafkiano.

Extra: sobre el abandono de los blogs por culpa de facebook y twitter: "gracias a Facebook y a Twitter los blogs se vacían de toda la histeria y el narcisismo que alguna vez sus enemigos le achacaron y las chillonerías suceden en otra parte, lejos, en páginas que ni bajo seudónimo (lo juramos) frecuentaremos nunca, y las bitácoras adquieren la coloratura de los "cuadernos de tapas marrones" que tanto amamos." En el blog de Daniel Link.

Éste es el post 330. Qué lindo.

No hay mejor ni peor

2009-08-30T01:05:00.002-05:00

Canto porque me levanto
siempre con las mismas penas,
con las heridas abiertas
que siguen sin cicatrizar.

Vago por las veredas,
por desiertos, por la selva,
surcando los anchos mares,
hacia ningún lugar.

Canto porque me canso
de dar explicaciones,
no tengo soluciones,
¿para qué tanto preguntar?

Salto de cama en cama,
de boca a boca, de falda en falda.
No vuelvo por donde vine,
nunca miro hacia atrás.

Y no hay mejor ni peor,
pues con la gente que tropiezo,
sufren del mismo dolor,
están igual, el mismo dolor.

No hay mejor ni peor,
si estás quieto o en movimiento,
sufres el mismo dolor,
estás igual, el mismo dolor.

Canto porque me harto
de lugares concurridos,
de esquemas aburridos
para conseguir seguridad.

Parto de aquí a otro lado, crías cuervos,
y te comen los ojos luego.
Canto porque me levanto,
siempre con las mismas penas.

Y no hay mejor ni peor,
pues con la gente que tropiezo,
sufren del mismo dolor,
están igual, el mismo dolor.

No hay mejor ni peor,
si estás quieto o en movimiento,
sufres el mismo dolor,
estás igual, el mismo dolor.

Panamericana campus Bonaterra en Google Earth

2009-08-25T01:36:00.011-05:00

Hay muchas diferencias entre lo que se dice en la página de la UP y la nota de LaJornada.
Pero lo importante es saber del excelente trabajo de Carlos Vázquez Sánchez, que puede verse aquí: Galería 3D de Google

¡Felicidades Carlos!

En la cuerda floja

2009-08-23T20:32:00.003-05:00

Cuántos rostros tiene el amor,
lo miraba en todos los rostros.
Se cubría los ojos,
ya no quería mirar,
y temo al último
que tal vez sea de ceniza.

No maldigo las bocas crueles,
que devoraron mi corazón,
no reprocho al deseo de los ojos,
que me engañó con una promesa,
sólo temo con horror
al último espejo.

Entonces, cuando no quede nada, cariño,
aún podrías herir,
y por la herida, herido también
humillarte de nuevo a mis pies,
al menos tristes estrellas en los ojos,
donde antes el muchacho tenía al sol -

entonces, entonces, cuando nos enfrentemos
al último espejo
que nos devolverá el último rostro
nos paralizará el frío -
entonces me reprocharé
que me hayas traído hasta acá.

(Frána Srámek, El último rostro)

Sin metáforas

2009-08-22T20:58:00.001-05:00

Un cadáver flota en el río. La niña lo vigila detrás del árbol. Llega un pájaro y se posa en la rama más cercana. La niña sacude la rama hasta romperla. El pájaro desaparece. El cadáver la espera. La niña se descalza. Con la rama en su mano, se acerca.

El cadáver fue un hombre conocido por todos. Pero nadie sabe quién, qué lo mató. Sí, la niña toca el cadáver con la rama. El agua del río se conmueve. La niña rompe la rama contra el cuerpo. La niña tiene pesadillas esa noche. Y las que siguen.

En un cielo distinto, el pájaro canta.

...no aprendo...

2009-08-20T22:30:00.001-05:00

Adolescente fui en días idénticos a nubes,
cosa grácil, visible por penumbra y reflejo,
y extraño es, si ese recuerdo busco,
que tanto, tanto duela sobre el cuerpo de hoy.

Perder placer es triste
como la dulce lámpara sobre el lento nocturno;
aquel fui, aquel fui, aquel he sido...
era la ignorancia mi sombra.

Ni gozo ni pena; fui niño
prisionero entre muros cambiantes;
historias como cuerpos, cristales como cielos,
sueño luego, un sueño más alto que la vida.

Cuando la muerte quiera
una verdad quitar de entre mis manos,
las hallará vacías, como en la adolescencia,
ardientes de deseo, tendidas hacia el aire.

(Luis Cernuda, Adolescente fui en días idénticos a nubes...).

Es un problema de soledad

2009-08-19T15:06:00.006-05:00

A. me mira. Sé que tiene algo que decir pero calla. Corrijo: A. cree que soy yo a quien él mira, mientras, dentro del disfraz, grita mi voz endeble.

Sé que tiene una advertencia para mí, la misma que todos: no vayas.

Pero yo preferiría oírselo decir para que después, cuando todo fracase como definitivamente fracasará, pueda yo decirle: no sería mejor contigo.

...y, tal vez, tampoco...

2009-08-18T15:53:00.002-05:00

Mientras combato el tiempo
y sus secuaces, la rutina, el tedio,
ante este folio en blanco,
escribiendo unos versos
que nada significan para nadie
excepto para el ángel de mis sueños;

el tiempo a mí me mata sin remedio.

(Ramón Bascuñana, Mientras combato el tiempo)

Estoy mal

2009-08-16T23:08:00.002-05:00

Todavía no escuchan a Adanowsky? Qué hacen aquí? Vayan, vayan

Paréntesis

2009-08-15T18:51:00.002-05:00

No probarán tus dientes bocado de mi boca,
dije. Apreté los labios.

Algunas veces suelo estar de bruces,
olvidada de todo, en mi ventana.

Pasan mujeres, niños,
hombres de paso duro,
pajaritos cojeando.

Todo lo que se va, se va meciendo,
dije. Y cae.

Hubo lluvia con sol, cerré los ojos.
Se me llenó la boca con el jugo
hollado de mi cuerpo
por los pasos
de mujeres y niños,
hombres de paso duro,
pajaritos cojeando.

Todo lo que se va, se va meciendo,
sólo el sauce llorón está llorando.

No probarán tus dientes bocado de mi boca,
dije. Y abrí los labios.

(Dolores Castro, No probarán tus dientes)

El estado de las cosas

2009-08-12T22:32:00.006-05:00

No espero a nadie
pero siempre estoy mirando la puerta
Si se presentan ante ella
por favor no entren
ni siquiera reteniendo el aliento
No espero a nadie
solamente me espero a mí

(Frantisek Halas, La espera)

Temperatura

2009-08-12T08:29:00.003-05:00

Creo que mi cuerpo está demasiado acostumbrado a la calidez. Sabe cubrirse hasta buscar la temperatura que recuerda el abrazo, que le permite irradiar cierto halo protector. Ha aprendido a tolerar fácilmente el sol, los fuegos, la asfixia. La sola idea de la proximidad del frío lo hace sufrir.
Pero muchas veces ocurre todo lo contrario.

Nublado y con lluvia

2009-08-10T16:02:00.000-05:00

A. que habla de sí mismo.
A. que sale del sueño nocturno
y se planta sonriente en la visión
que se acerca a la piel y la atormenta.
A. bajo la luz verde de mis ojos.
Hoy diría que el cielo parece un anticipo de octubre.
Pero agosto nublado siempre lo es.

Todas las cosas hablan de lo mismo

2009-08-08T20:48:00.002-05:00

Todas las cosas hablan de lo mismo
pero nadie entiende
nadie mira el holocausto más allá de las ventanas
A nadie importa la repeticion que consta en las horas
en las miradas que se apagan para dar paso a la estrategia
donde se reparten las almas
donde siempre el desconsuelo va sobre los hombros
de ese alguien que pasa y tararea su epitafio entre las letras de su nombre

Todas las cosas hablan de lo mismo
y ya no importa***** la insistencia
el mecanismo que a todos engaña con su falso resplandor

(Álvaro Solís, Insistencia)

La historia se construye

2009-08-04T09:46:00.004-05:00

Gracias j.

Felicidades.

Días oscuros

2009-08-03T10:08:00.003-05:00

La angustia se vale de nosotros a veces: ya te he contado. Hay momentos en que hasta los santos dudan de todo, de su amor y de Dios. Ninguna luz se entrega sin esta noche. Cristo ha cargado en una sola noche de angustias y de dudas ("Padre, ¿por qué me has abandonado?") todas nuestras noches oscuras...

...No se es decididamente grande... hasta que la vida no te ha puesto en la prueba de negarte rotundamente y sin apelación algo que deseabas con todas tus ganas...

(...)

Esta cosa estúpida con la que siempre se tropieza: no poder amar lo bastante para convencer al milagro...

(Emmanuel Mounier, de Cartas desde el dolor)

Divagando

2009-07-28T11:48:00.004-05:00

No es el sueño de A., es el presentimiento de A., la certeza de que no importa el número de noches que se compartan, reales o no, sino la inutilidad, el fracaso. De nuevo. No es el sueño, el presentimiento, incluso tampoco el deseo o la insinuación.
Parece que me decido por la negativa, por el cambio de rumbo, pero es sólo, o no es siquiera, la resignación, aunque no hay signo anterior que nos marcara.
No, simplemente el conocimiento de que mis pies están pisando sobre otra tierra. De que a pesar de las coincidencias, de la tentación, no hay más que pueda realizarse.

PAUSA

2009-07-21T16:41:00.002-05:00

, mientras yo escribo
*******************y tú lees
y es hoy
*******y estamos adentro
en un cuarto cerrado
en el círculo cerrado de una lámpara
y hay una pausa
************** la pluma
se queda en el aire
**************** tus ojos
se apartan del libro
y la lámpara se corre
un poco hacia un lado
hacia después o hacia nunca
mientras yo escribo
*****************y tú lees
y es hoy

*******, es mañana
se abrieron las puertas del cuarto
el círculo el tiempo
y estamos afuera

***************y en el cuarto
a la luz de una lámpara
que nadie encendió todavía
aristas y colores
se gastan
********imitan
años vacíos de nosotros
y voces que un día tendrán labios
pasos que un día tendrán transeúnte
resuenan en la calle
de una ciudad donde nadie nos recuerda
mientras yo escribo
*****************y tú lees
y están mi pluma y tus ojos
en el aire

********, porque cantan
antes de cantar las palabras
tan alto que las escuchamos
antes de oírlas
*************porque corren
hacia más palabras
*****************diciendo
cómo corremos hacia menos
Mientras yo escribo la siguiente línea
y tú lees
********y es hoy
y estamos adentro,

(Ulalume González de León, Pausa)

I ENCUENTRO NACIONAL DE ESCRITORES JÓVENES

2009-07-14T10:25:00.004-05:00

Los invitados, programa oficial y más datos, en la página del Encuentro, donde también pueden votar para dar a conocer su opinión sobre la lista de invitados.

EL CALLEJÓN DE LA CARNE

2009-07-11T13:25:00.003-05:00

Hoy, textos de Mónica Sánchez Escuer, Edilberto Aldán, Ricardo Bernal, Eduardo Parra Ramírez y Arlette Luévano.